Findo o Carnaval, eu e o Betão decidimos que não queríamos voltar às ruas dois bolos-fofos, casal de meia-idade, atestando que tínhamos passado as férias no bem-bom, não fazendo nada que desse lucro diretamente, às nossas finanças. Então, quando acordamos na quarta-feira, colocamos em prática nosso plano "diabólico" da véspera. Voltar à forma. E isso dependia até de um esforço, grande esforço, de memória, do tipo: onde foi que enfiei meus tenis?, moço por favor, pode me indicar onde fica o corredor dos hortifrutigrangeiros? Credo! Com certeza seria muito mais fácil pronunciar “cho-co-la-te”. Mas chocolate engorda, logo, quem não resiste tem que comer à conta-gotas. Coisa nunca vista. Deve dar um trabalho do cão. Mas então, convencidos e até mesmo animados com nosso acordo de ficarmos sarados em menos de uma semana, tempo que duraria nosso regime espartano e que dedicaríamos a perder nossos "quilinhos" a mais, fomos às ruas. E foi sebo nas canelas.
nota: Betão seria o nome do meu cachorro se eu tivesse um.
