Uma vez esperando um vôo pra casa entrei numa livraria do aéroporto em Curitiba e comprei um livro que me pareceu curioso. "A morte do gourmet", de Muriel Barbery é uma historia que conta os ultimos dias da vida de um gourmet. Ele é um homem dificil, genioso, bastante arrogante. No final da vida depende da generosidade das pessoas para desvendar um mistério: o nome de alguma coisa que comeu e que gostaria de saborear mais uma vez mas que não está conseguindo lembrar. Capitulos e mais capitulos nessa busca ele acaba se satisfazendo com um punhado de bolinhos de chuva comprados numa padaria da esquina, proximo de casa. O segredo todo era que os tais bolinhos eram embalados num saco de papel pardo e embolados no transporte, acabavam se grudando e dando um sabor especial. Eu entendo o que é isso. As vezes lembro sem nenhum esforço de cheiros e sabores de iguarias que provei. Eles me vem do nada: o gosto de um bolo de caixinha ou de um pastel de queijo, um pão com molho, um cheirinho de chiclettes, um bolo peteleco com sorvete de flocos mas talvez esses sabores não sejam mais encontrados. Pois, o bolo de caixinha vinha com gosto de banho de piscina no clube, o pastel de queijo vinha com cheiro de recreio da escola, o pão com molho com gosto de comidinha caseira, o peteleco com sorvete de flocos com cara de aniversario e encontro da "primalhada" e os chicletinhos com aroma da mesada na casa da vovó. E você, lembrou de quê?
